Nascido em Londres em 1953, Brian Harris percorreu o mundo como freelancer ou colaborador de grandes jornais britânicos, entre eles The Times, The Guardian, The Sun e The Independent, veículo onde foi o primeiro editor-chefe de fotografia e Cobriu acontecimentos como a queda do Muro de Berlim, e a Revolução de Veludo na Checoslováquia.
Segundo seus próprios cálculos, tirou mais de 2 milhões de fotografias, continuou publicando diariamente nas redes sociais imagens de seu arquivo e novos registros até poucas semanas antes de morrer. Em seu blog o fotojornalista publicou um relato do dia 9 de Novembro de 1989 quando cobriu a queda no muro de Berlim.
“Quinta-feira à noite, 9 de novembro.
Eu estava descansando no meu quarto quando o telefone tocou. Era AWS, meu editor em Londres. “Acabei de ver uma notícia da AP (Associated Press) dizendo que o muro será derrubado esta noite.” Ele chegou a me informar o nome da rua e o horário em que isso aconteceria.
Eu tinha 20 minutos para chegar ao local.
Peguei minhas câmeras e corri até o saguão para retirar meu carro do estacionamento fechado do hotel. O funcionário responsável pelo estacionamento já havia ido embora naquela noite. “O senhor voltará amanhã de manhã?”, perguntou a recepcionista. “Não, não voltarei.”
Táxis eram artigo de luxo — ou seja, não havia nenhum disponível, a menos que você tivesse feito uma reserva antecipada ou contratado um motorista para o dia inteiro.
Quando me virei para sair da recepção, um táxi chegou com um jornalista canadense a bordo. Corri para fora antes que o motorista fosse embora. Disse ao repórter que o muro estava prestes a cair em menos de 15 minutos. Ele me olhou com incredulidade, pois havia acabado de chegar do aeroporto.
O motorista estava claramente ansioso para ir embora. Então, simplesmente coloquei uma nota de 100 marcos alemães (moeda forte do Ocidente) em sua mão e exigi que me levasse à Bernauer Straße.
Ele dirigiu.
Cheguei ao local onde aconteceria a primeira abertura no muro. Havia um pequeno grupo de moradores, alguns jornalistas, dois ou três fotógrafos e uma equipe de televisão. Juntei-me a eles enquanto uma escavadeira avançava lentamente pela rua escura para atacar o muro.
Disparei uma foto com flash, mas nada aconteceu. Tentei novamente. Nada. Meu flash havia parado de funcionar. As pilhas estavam descarregadas.
Desesperado, perguntei às pessoas que aguardavam ali se alguém tinha pilhas AA sobrando.
Um repórter de rádio veio em meu auxílio com algumas pilhas sobressalentes, mas, a essa altura, a escavadeira já estava prestes a atacar o muro. Pulei na máquina para sinalizar ao motorista que eu precisaria desmontar meu equipamento fotográfico no escuro e sob a chuva. Perguntei se ele poderia esperar alguns minutos enquanto eu colocava tudo em ordem.
E ele esperou. Bendito seja!
O muro começou a cair, com um atraso de apenas alguns minutos causado por mim, pouco antes das 22h30 do dia 9 de novembro de 1989.
Consegui registrar as primeiras investidas contra o muro, moradores segurando pedaços dos escombros e guardas de fronteira da Alemanha Oriental, visivelmente confusos, que estavam na faixa da morte, entre o lado oriental e o ocidental.
Agora vinha a parte difícil: levar o material de volta a Londres.
Eu precisava chegar ao lado ocidental para transmitir minhas fotos pela Reuters, a agência internacional de notícias. Não havia nenhum transmissor no lado oriental, embora eu tenha descoberto mais tarde que a Reuters havia conseguido instalar um equipamento de transmissão em Berlim Oriental.
Meu motorista mal podia acreditar no que estava vendo. Para ser sincero, eu também não.
Aquilo era a história acontecendo diante dos nossos olhos.
Tentamos chegar a Berlim Ocidental pelo Checkpoint Charlie. Eu consegui passar, mas meu motorista não: estava com o documento errado. Seguimos de carro até outro posto de travessia, por onde ele sabia que conseguiria passar. Dessa vez, quem estava com a documentação errada era eu.
Já passava bastante da meia-noite, e eu sabia que estava perdendo os fechamentos das últimas edições dos jornais de Londres.
Voltamos ao Checkpoint Charlie, onde milhares de berlinenses dos dois lados tentavam simplesmente atravessar para o outro lado. A fronteira estava aberta, mas o enorme fluxo de pessoas havia provocado um congestionamento que impedia a passagem.
Abandonei o táxi e abri caminho em meio à multidão. Percorri a extensão do muro até chegar ao lado ocidental do Portão de Brandemburgo.
Cheguei por volta das duas da manhã, tarde demais para a edição daquela noite. Dezenas de berlinenses ocidentais já escalavam o muro, acenando, comemorando e fazendo o sinal da vitória com os dedos para os guardas de fronteira da Alemanha Oriental.
Aquilo foi longe demais. Os guardas começaram a usar jatos de água de alta pressão contra aqueles que tinham coragem de permanecer firmes no alto do muro. Subi em uma árvore para conseguir uma visão privilegiada e avistei dois homens sobre o muro, usando um guarda-chuva como escudo contra o jato d’água.
Consegui fazer a foto.
Molhado, cansado, mas eufórico, segui para o aeroporto para providenciar o envio do material produzido durante a madrugada no primeiro voo da British Airways (BA) da manhã.
No dia seguinte, recebi a página inteira do verso do The Independent de sábado para apresentar minha cobertura, com a foto principal ocupando oito colunas e mostrando os homens sendo atingidos pelos jatos de água sobre o muro.
Os dias seguintes se misturaram, enquanto eu e Pat Clough, correspondente do Independent, corríamos por Berlim para acompanhar as notícias que se desenrolavam em ritmo acelerado. No sábado, 11 de novembro, apenas dois dias após a abertura do muro, a infame Ponte Glienicke — palco de diversas trocas de espiões durante o auge da Guerra Fria — foi aberta para que alemães orientais e ocidentais pudessem atravessá-la livremente. Como, em novembro de 1989, o Independent não tinha edição aos domingos, minhas fotos e a reportagem tiveram que esperar até segunda-feira para serem publicadas.
Como Pat e eu estávamos um pouco adiantados em relação à cobertura, podíamos nos permitir relaxar um pouco e passar o domingo assistindo a diferentes trechos do Muro de Berlim desabarem, enquanto os berlinenses — e não poucos jornalistas, inclusive eu — tentavam agarrar pedaços preciosos do muro em queda. Os trechos pintados de branco voltados para o lado oriental eram os mais cobiçados.
Nos dias seguintes, dezenas de milhares de berlinenses orientais formaram filas e aguardaram pacientemente para atravessar para o lado ocidental. Muitos queriam reencontrar familiares e amigos que não viam desde a construção do muro, no início da década de 1960.”
Brian Harris faleceu em 2025, aos 73 anos, em virtude de um câncer.
